DráculaCHAPTER VI
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CAPÍTULO VI
CAPÍTULO VI
DIÁRIO DE MINA MURRAY
24 de julho. Whitby. -- Lucy me encontrou na estação, mais doce e encantadora do que nunca, e subimos de carro até a casa no Crescent onde eles têm quartos. Este é um lugar adorável. O riozinho, o Esk, corre por um vale profundo, que se alarga à medida que se aproxima do porto. Um grande viaduto o atravessa, com pilares altos, através dos quais a vista parece de algum modo mais distante do que realmente é. O vale é belissimamente verde, e é tão íngreme que, quando se está no terreno alto de um dos lados, olha-se direto através dele, a menos que se esteja perto o bastante para ver lá embaixo. As casas da cidade velha -- o lado oposto ao nosso -- têm todas telhados vermelhos, e parecem empilhadas umas sobre as outras de qualquer maneira, como nas gravuras que vemos de Nuremberg. Bem acima da cidade está a ruína da Abadia de Whitby, que foi saqueada pelos dinamarqueses, e que é o cenário de parte de "Marmion", onde a moça foi emparedada no muro. É uma ruína nobilíssima, de tamanho imenso, e cheia de trechos belos e românticos; há uma lenda de que uma dama branca é vista em uma das janelas. Entre ela e a cidade há outra igreja, a paroquial, em torno da qual há um grande cemitério, todo cheio de lápides. Este é, a meu ver, o lugar mais agradável de Whitby, pois fica bem sobre a cidade, e tem vista completa do porto e de toda a baía até onde o promontório chamado Kettleness se estende para o mar. Ele desce tão abruptamente sobre o porto que parte da encosta desmoronou, e alguns dos túmulos foram destruídos. Em um ponto, parte da cantaria dos túmulos se projeta sobre o caminho arenoso muito abaixo. Há alamedas, com bancos ao lado, através do cemitério; e as pessoas vão e se sentam lá o dia inteiro olhando a bela vista e aproveitando a brisa. Eu mesma virei me sentar aqui com muita frequência para trabalhar. De fato, estou escrevendo agora, com meu livro no colo, e escutando a conversa de três velhos que estão sentados ao meu lado. Parece que não fazem nada o dia inteiro além de ficar sentados aqui em cima conversando.
O porto fica abaixo de mim, com, do outro lado, um longo paredão de granito estendendo-se para o mar, com uma curva para fora na extremidade, no meio da qual há um farol. Um pesado quebra-mar corre ao longo de sua parte externa. Do lado de cá, o quebra-mar faz uma curva em cotovelo inverso, e sua extremidade também tem um farol. Entre os dois molhes há uma abertura estreita para o porto, que então de repente se alarga.
É agradável na maré cheia; mas quando a maré baixa, ele encolhe até nada, e há apenas a corrente do Esk, correndo entre bancos de areia, com rochas aqui e ali. Fora do porto, deste lado, ergue-se por cerca de meia milha um grande recife, cuja borda afiada corre em linha reta por trás do farol sul. Em sua extremidade há uma boia com um sino, que balança no mau tempo, e envia um som lúgubre ao vento. Há aqui uma lenda de que, quando um navio se perde, sinos são ouvidos no mar. Preciso perguntar ao velho sobre isso; ele está vindo para cá...
Ele é um velho engraçado. Deve ser terrivelmente velho, pois seu rosto está todo nodoso e retorcido como a casca de uma árvore. Ele me diz que tem quase cem anos, e que era marinheiro na frota pesqueira da Groenlândia quando Waterloo foi travada. Ele é, receio, uma pessoa muito cética, pois quando lhe perguntei sobre os sinos no mar e a Dama Branca na abadia ele disse muito bruscamente: --
"Eu não me incomodaria com isso, senhorita. Essas coisas estão todas gastas. Veja bem, não digo que nunca existiram, mas digo que não existiam no meu tempo. Servem bem para forasteiros e excursionistas, e coisas do tipo, mas não para uma moça bonita como a senhorita. Essa gente que vem de York e Leeds, que está sempre comendo arenques defumados e bebendo chá e procurando comprar azeviche barato, acredita em qualquer coisa. Eu me pergunto quem se daria ao trabalho de contar mentiras para eles -- até os jornais, que estão cheios de conversa tola." Achei que ele seria uma boa pessoa de quem aprender coisas interessantes, então lhe perguntei se ele se importaria de me contar algo sobre a caça à baleia nos velhos tempos. Ele estava justamente se acomodando para começar quando o relógio bateu seis, e então ele se esforçou para se levantar, e disse: --
"Preciso ir para casa agora, senhorita. Minha neta não gosta de ficar esperando quando o chá está pronto, pois levo tempo para subir os degraus, que são muitos; e, senhorita, sinto muita falta de comida na hora certa."
Ele saiu mancando, e pude vê-lo apressando-se, o melhor que podia, escada abaixo. Os degraus são uma grande atração do lugar. Levam da cidade até a igreja, há centenas deles -- não sei quantos -- e serpenteiam numa curva delicada; a inclinação é tão suave que um cavalo poderia facilmente subir e descer por eles. Acho que originalmente devem ter tido alguma relação com a abadia. Também vou para casa. Lucy saiu para visitas com a mãe, e como eram apenas visitas de obrigação, não fui. Elas já devem ter voltado.
1º de agosto. -- Vim aqui há uma hora com Lucy, e tivemos uma conversa interessantíssima com meu velho amigo e os dois outros que sempre vêm se juntar a ele. Ele é evidentemente o oráculo do grupo, e imagino que em seu tempo deve ter sido uma pessoa muito ditatorial. Não admite nada, e desafia todo mundo. Se não consegue vencer os outros no argumento, os intimida, e então toma o silêncio deles como concordância com suas opiniões. Lucy estava lindíssima em seu vestido branco de linho; ganhou uma bela cor desde que chegou aqui. Notei que os velhos não perderam tempo em se aproximar e sentar perto dela quando nos sentamos. Ela é tão doce com os idosos; acho que todos se apaixonaram por ela na hora. Até meu velho sucumbiu e não a contradisse, mas me deu dose dupla em troca. Puxei o assunto das lendas, e ele imediatamente entrou numa espécie de sermão. Preciso tentar me lembrar dele e anotá-lo: --
"É tudo conversa tola, do começo ao fim; é isso que é, e nada mais. Esses espectros e aparições e fantasmas e assombrações e duendes e tudo relacionado a eles só servem para deixar crianças e mulheres tontas apavoradas. Não passam de bolhas de ar. Eles, e todos os agouros e sinais e avisos, foram todos inventados por padres e gente enfadonha de livros e vendedores de passagens de trem para assustar e enojar os tolos, e para fazer as pessoas fazerem algo que de outro modo não fariam. Fico furioso só de pensar neles. Ora, são eles que, não contentes em imprimir mentiras no papel e pregá-las dos púlpitos, querem gravá-las nas lápides. Olhe aqui ao seu redor, para qualquer direção que olhe; todas essas pedras, erguendo a cabeça o melhor que podem com seu orgulho, estão cambaleando -- simplesmente desabando com o peso das mentiras escritas nelas, 'Aqui jaz o corpo' ou 'Sagrado à memória' escrito em todas elas, e no entanto em quase metade delas não há corpo algum; e as memórias deles não valem uma pitada de rapé, muito menos são sagradas. Mentiras todas elas, nada mais que mentiras de um tipo ou de outro! Meu Deus, mas vai ser uma bela confusão no Dia do Juízo quando eles vierem cambaleando em suas mortalhas, todos amontoados e tentando arrastar suas lápides consigo para provar como eram bons; alguns deles tremendo e vacilando, com as mãos tão dormentes e escorregadias de tanto ficarem deitados no mar que nem conseguem segurá-las."
Pude ver, pelo ar satisfeito do velho e pelo modo como olhava em volta buscando a aprovação dos companheiros, que ele estava "se exibindo", então interveio uma palavra para mantê-lo falando: --
"Ah, Sr. Swales, o senhor não pode estar falando sério. Certamente essas lápides não estão todas erradas?"
"Talvez! Pode haver algumas poucas que não estão erradas, exceto onde fazem as pessoas parecerem boas demais; pois há gente que acha que um bálsamo é como o mar, desde que seja o seu próprio. A coisa toda não passa de mentiras. Ora, veja bem; a senhorita chega aqui como forasteira, e vê este cemitério." Assenti com a cabeça, pois achei melhor concordar, embora não entendesse bem seu dialeto. Sabia que tinha algo a ver com a igreja. Ele continuou: "E a senhorita imagina que todas essas pedras estão sobre gente que está enterrada aqui, arrumada e elegante?" Assenti de novo. "Pois é justamente aí que está a mentira. Ora, há dezenas desses leitos de descanso que estão vazios como a tabaqueira do velho Dun na noite de sexta-feira." Ele cutucou um dos companheiros com o cotovelo, e todos riram. "E meu Deus! como poderiam ser de outro modo? Olhe aquela ali, a mais afastada depois do banco do caixão: leia!" Fui até lá e li: --
"Edward Spencelagh, capitão de navio mercante, assassinado por piratas ao largo da costa de Andres, abril de 1854, com 30 anos." Quando voltei, o Sr. Swales continuou: --
"Quem o trouxe para casa, me pergunto, para enterrá-lo aqui? Assassinado ao largo da costa de Andres! e a senhorita imaginava que o corpo dele jazia aí embaixo! Ora, eu poderia citar uma dúzia cujos ossos jazem nos mares da Groenlândia acima" -- ele apontou para o norte -- "ou onde as correntes possam tê-los levado. Aí estão as pedras ao seu redor. A senhorita pode, com seus olhos jovens, ler a letra miúda das mentiras daqui. Este Braithwaite Lowrey -- conheci o pai dele, perdido no Lively ao largo da Groenlândia em 20; ou Andrew Woodhouse, afogado nos mesmos mares em 1777; ou John Paxton, afogado ao largo do Cabo Farewell um ano depois; ou o velho John Rawlings, cujo avô navegou comigo, afogado no Golfo da Finlândia em 50. A senhorita acha que todos esses homens terão que correr para Whitby quando a trombeta soar? Tenho minhas dúvidas sobre isso! Digo à senhorita que quando chegassem aqui estariam se empurrando e se acotovelando de tal modo que seria como uma briga no gelo nos velhos tempos, quando estávamos uns contra os outros da aurora ao anoitecer, e tentávamos atar nossos cortes à luz da aurora boreal." Isso era evidentemente uma piada local, pois o velho gargalhou com isso, e seus companheiros se juntaram com gosto.
“Mas”, eu disse, “certamente o senhor não está de todo correto, pois parte do pressuposto de que todos os pobres, ou seus espíritos, terão de levar suas lápides consigo no Dia do Juízo. O senhor acha que isso será realmente necessário?”
“Bem, para que mais servem as lápides? Responda-me isso, senhorita!”
“Para agradar seus parentes, suponho.”
“Para agradar seus parentes, você supõe!” Ele disse isso com intenso desprezo. “Como isso agradará seus parentes saber que mentiras estão escritas sobre eles, e que todos no lugar sabem que são mentiras?” Ele apontou para uma pedra a nossos pés que havia sido colocada como laje, sobre a qual o assento repousava, perto da beira do penhasco. “Leia as mentiras naquela pedra de sepulcro”, ele disse. As letras estavam de cabeça para baixo para mim, de onde eu estava sentada, mas Lucy estava mais de frente para elas, então ela se inclinou e leu:—
“Sagrado à memória de George Canon, que morreu, na esperança de uma gloriosa ressurreição, em 29 de julho de 1873, caindo das rochas em Kettleness. Este túmulo foi erigido por sua mãe enlutada a seu filho muito amado. ‘Ele era o único filho de sua mãe, e ela era viúva.’ Realmente, Sr. Swales, não vejo nada muito engraçado nisso!” Ela fez seu comentário muito gravemente e um tanto severamente.
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