DráculaCHAPTER VII
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CAPÍTULO VII
CAPÍTULO VII
RECORTE DO “THE DAILYGRAPH”, 8 DE AGOSTO
(Colado no Diário de Mina Murray.)
De um Correspondente.
Whitby.
Uma das maiores e mais repentinas tempestades de que se tem registro acaba de ser presenciada aqui, com resultados tão estranhos quanto singulares. O tempo estivera um tanto abafado, mas nada fora do comum para o mês de agosto. A noite de sábado foi tão boa quanto jamais se viu, e a grande massa de veranistas partiu ontem para visitas aos Bosques de Mulgrave, à Baía de Robin Hood, a Rig Mill, Runswick, Staithes e aos diversos passeios nos arredores de Whitby. Os vapores Emma e Scarborough fizeram excursões ao longo da costa, e houve uma quantidade incomum de “passeios” de e para Whitby. O dia foi excepcionalmente bom até a tarde, quando alguns dos mexeriqueiros que frequentam o cemitério do Penhasco Leste, e daquela eminência dominante observam a ampla extensão de mar visível ao norte e a leste, chamaram a atenção para um súbito surgimento de “caudas de égua” no alto do céu, a noroeste. O vento então soprava do sudoeste no grau brando que, em linguagem barométrica, é classificado como “Nº 2: brisa leve”. O guarda-costeiro de serviço imediatamente fez seu relatório, e um velho pescador, que há mais de meio século observa os sinais do tempo do alto do Penhasco Leste, prenunciou de maneira enfática a chegada de uma tempestade repentina. O aproximar do pôr do sol era tão belo, tão grandioso em suas massas de nuvens splendidamente coloridas, que houve uma verdadeira aglomeração no caminho ao longo do penhasco, no velho cemitério, para desfrutar da beleza. Antes que o sol mergulhasse abaixo da massa negra de Kettleness, erguendo-se audaciosamente através do céu ocidental, seu descenso foi marcado por miríades de nuvens de todas as cores do poente — chama, púrpura, rosa, verde, violeta e todos os tons de ouro; com aqui e ali massas não grandes, mas de aparente negrura absoluta, de todas as formas, tão bem delineadas quanto silhuetas colossais. A experiência não passou despercebida aos pintores, e sem dúvida alguns dos esboços do “Prelúdio à Grande Tempestade” irão ornamentar as paredes da R. A. e da R. I. em maio próximo. Mais de um capitão decidiu ali mesmo que seu “cobble” ou seu “mule”, como chamam as diferentes classes de barcos, permaneceria no porto até que a tempestade passasse. O vento cessou por completo durante a noite, e à meia-noite havia uma calmaria total, um calor abafado e aquela intensidade predominante que, à aproximação do trovão, afeta pessoas de natureza sensível. Havia poucas luzes à vista no mar, pois até os vapores costeiros, que costumam “abraçar” a costa tão de perto, mantinham-se bem afastados mar adentro, e poucos barcos de pesca estavam à vista. A única vela notável era a de uma escuna estrangeira com todas as velas içadas, que aparentemente seguia para oeste. A temeridade ou ignorância de seus oficiais foi tema prolífico de comentários enquanto ela permaneceu à vista, e fizeram-se esforços para sinalizá-la a fim de que reduzisse as velas diante do perigo. Antes que a noite caísse, foi vista com as velas frouxamente agitadas enquanto rolava suavemente sobre a ondulação do mar,
“Tão inerte quanto um navio pintado sobre um oceano pintado.”
Pouco antes das dez horas, a quietude do ar tornou-se bastante opressiva, e o silêncio era tão acentuado que o balido de uma ovelha terra adentro ou o latido de um cão na cidade eram ouvidos distintamente, e a banda no cais, com sua animada melodia francesa, soava como uma discórdia na grande harmonia do silêncio da natureza. Um pouco depois da meia-noite veio um som estranho vindo de sobre o mar, e bem acima, no alto, o ar começou a carregar um estranho, tênue e oco ribombar.
Então, sem aviso, a tempestade desabou. Com uma rapidez que, na ocasião, pareceu incrível, e mesmo depois é impossível de compreender, todo o aspecto da natureza instantaneamente se convulsionou. As ondas erguiam-se em fúria crescente, cada uma superando a anterior, até que em pouquíssimos minutos o mar recentemente vítreo era como um monstro rugidor e devorador. Ondas de cristas brancas batiam loucamente nas areias planas e corriam pelas falésias inclinadas; outras quebravam sobre os cais, e com sua espuma varriam as lanterna dos faróis que se erguem na extremidade de cada cais do Porto de Whitby. O vento rugia como trovão e soprava com tal força que até homens fortes dificilmente mantinham-se de pé, ou agarravam-se com aperto feroz às barras de ferro. Foi necessário limpar todos os cais da massa de curiosos, ou então as fatalidades da noite teriam aumentado muitas vezes. Para somar às dificuldades e perigos do momento, massas de névoa marítima vinham à deriva para terra — nuvens brancas e úmidas, que passavam de maneira fantasmagórica, tão úmidas, molhadas e frias que era preciso pouco esforço de imaginação para pensar que os espíritos dos que se perderam no mar tocavam seus irmãos vivos com as mãos pegajosas da morte, e muitos estremeceram quando as grinaldas de névoa marinha passavam. Às vezes a névoa se dissipava, e o mar, por alguma distância, podia ser visto ao clarão dos relâmpagos, que agora vinham grossos e rápidos, seguidos de tais súbitas estrondos de trovão que todo o céu acima parecia tremer sob o choque dos passos da tempestade.
Algumas das cenas assim reveladas eram de imensurável grandiosidade e de interesse absorvente — o mar, correndo montanhas acima, lançava para o céu, a cada onda, poderosas massas de espuma branca, que a tempestade parecia arrebatar e girar para o espaço; aqui e ali um barco de pesca, com um farrapo de vela, correndo loucamente em busca de abrigo diante da rajada; de vez em quando as asas brancas de uma ave marinha sacudida pela tempestade. No cume do Penhasco Leste, o novo holofote estava pronto para experimento, mas ainda não havia sido testado. Os oficiais encarregados dele o colocaram em funcionamento, e nas pausas da névoa que invadia varreram com ele a superfície do mar. Uma ou duas vezes seu serviço foi mais eficaz, como quando um barco de pesca, com a borda submersa, correu para o porto, capaz, pela orientação da luz protetora, de evitar o perigo de se chocar contra os cais. À medida que cada barco alcançava a segurança do porto, havia um grito de alegria da massa de pessoas em terra, um grito que por um momento parecia fender o vendaval e logo era varrido em seu ímpeto.
Não muito depois, o holofote descobriu a alguma distância uma escuna com todas as velas içadas, aparentemente o mesmo navio que fora notado no início da noite. O vento a essa altura havia girado para leste, e houve um estremecimento entre os observadores no penhasco ao perceberem o terrível perigo em que ela agora se encontrava. Entre ela e o porto jazia o grande recife raso no qual tantos bons navios, de tempos em tempos, sofreram, e, com o vento soprando do quadrante atual, seria completamente impossível que ela alcançasse a entrada do porto. Era agora quase a hora da maré alta, mas as ondas eram tão grandes que, em suas depressões, os baixios da costa eram quase visíveis, e a escuna, com todas as velas içadas, corria com tal velocidade que, nas palavras de um velho lobo do mar, “ela teria que encalhar em algum lugar, mesmo que fosse no inferno”. Então veio outra rajada de névoa marítima, maior que qualquer outra até então — uma massa de névoa úmida, que parecia fechar-se sobre todas as coisas como um manto cinzento, e deixava disponível aos homens apenas o órgão da audição, pois o rugido da tempestade, o estrondo do trovão e o ribombar das poderosas vagas atravessavam o esquecimento úmido ainda mais alto do que antes. Os raios do holofote foram mantidos fixos na boca do porto, através do Cais Leste, onde o choque era esperado, e os homens aguardavam sem respirar. O vento subitamente mudou para nordeste, e o restante da névoa marítima derreteu-se na rajada; e então, mirabile dictu, entre os cais, saltando de onda em onda enquanto corria a toda velocidade, varreu a estranha escuna diante da rajada, com todas as velas içadas, e alcançou a segurança do porto. O holofote seguiu-a, e um estremecimento percorreu todos os que a viram, pois amarrado ao leme estava um cadáver, com a cabeça pendente, que balançava horrivelmente de um lado para o outro a cada movimento do navio. Nenhuma outra forma podia ser vista no convés. Um grande temor tomou conta de todos ao perceberem que o navio, como que por milagre, encontrara o porto, sem ser governado senão pela mão de um homem morto! No entanto, tudo aconteceu mais rapidamente do que se leva para escrever estas palavras. A escuna não parou, mas, cruzando o porto, arremessou-se sobre aquela acumulação de areia e cascalho lavada por muitas marés e muitas tempestades no canto sudeste do cais que se projeta sob o Penhasco Leste, conhecido localmente como Cais de Tate Hill.
Houve, é claro, uma considerável concussão quando o navio subiu sobre o monte de areia. Cada mastro, corda e estai foi forçado, e alguns dos “top-hammer” desabaram com estrondo. Mas, o mais estranho de tudo, no exato instante em que a terra foi tocada, um imenso cão saltou no convés vindo de baixo, como se arremessado pela concussão, e correndo para a frente, pulou da proa sobre a areia. Dirigindo-se diretamente para a falésia íngreme, onde o cemitério pende sobre o caminho para o Cais Leste tão abruptamente que algumas das lápides planas — “thruff-steans” ou “through-stones”, como as chamam no vernáculo de Whitby — na verdade se projetam sobre onde a falésia de sustentação desmoronou, ele desapareceu na escuridão, que parecia intensificada logo além do foco do holofote.
Aconteceu que naquele momento não havia ninguém no Píer de Tate Hill, pois todos aqueles cujas casas ficam nas proximidades ou estavam na cama ou tinham saído para as alturas acima. Assim, o guarda-costeiro de serviço no lado leste do porto, que imediatamente correu para o pequeno píer, foi o primeiro a subir a bordo. Os homens que operavam o holofote, depois de varrer a entrada do porto sem ver nada, então viraram a luz para o barco abandonado e a mantiveram ali. O guarda-costeiro correu para a popa, e quando chegou ao lado do timão, inclinou-se para examiná-lo, e recuou de imediato como se sob alguma emoção súbita. Isso pareceu despertar a curiosidade geral, e um bom número de pessoas começou a correr. É um bom trecho de volta da Falésia Oeste pela Ponte Levadiça até o Píer de Tate Hill, mas seu correspondente é um corredor razoavelmente bom, e chegou bem à frente da multidão. Quando cheguei, porém, encontrei já reunida no píer uma multidão, a quem o guarda-costeiro e a polícia se recusavam a permitir que subisse a bordo. Por cortesia do chefe dos barqueiros, fui, como seu correspondente, autorizado a subir ao convés, e fui um de um pequeno grupo que viu o marinheiro morto enquanto estava de fato amarrado ao timão.
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